Y te quiero.
Y me quieres.
Pero somos más idiotas que sensatos.
Y aparece otro día,
y nos van quedando llagas incurables,
de esta maldita enfermedad de hablar de más.
Porque hablamos
y no usamos ese tiempo en darnos besos,
en pintarnos con las manos
las caricias que queremos
y que no nos damos
porque siempre hablamos.
De lo tuyo y de lo mío,
del pasado y los culpables,
mientras muere otro minuto
porque hablamos.

Y ella sigue esperando tu canción, sentada en el camino mirando su
reloj... Y tal vez nunca te atreverás a hablarle, tienes miedo de ser un
tonto más. Ay! si pudieras romper ese cristal, tocar su cuerpo y amarla de
verdad.

Eres simplemente cobarde para amar.

Tanto soñarte y extrañarte sin tenerte,
tanto inventarte,
tanto buscarte por las calles como una loca,
sin encontrarte.
Y ahí va uno de tonta;
por desesperada,
confundiendo amor con companía.

Siempre te extraño cuando no te veo

¿Qué estas haciendo tú,
qué estoy haciendo yo?
Malgastando en cualquier cama
lo que se nos de la gana
para vengarnos de los dos.

¿Y qué hago aquí mirando el cielo, a diez mil kilómetros de tus besos, besando banderas, abriendo fuego, cavando trincheras; si te hecho de menos?

Y mientras mis lágrimas de luto caen en tu mejilla entiendo que no tendré lo que más quiero, ese minuto más, sólo un minuto más